El sacrificio.

Después de tanto tiempo, no sé por qué sigo sorprendiéndome de que el reloj no desespere en su voraz y copioso festín, pues minuto a minuto, la sucesión que tras de sí deja la leve melodía del piano, me permite ver, a través de la mirilla, un gran cañón (de fogueo), que me apunta, y no sé muy bien si huir.

Pero los violines siguen sonando, impasibles ante cualquier alteración. ¡Cuán valiente y estúpido a la vez será quien ose a molestarlos en su permanente asesinato, perdido entre corcheas!

Vuelvo a preguntaros, oscuros amigos. ¿De veras creéis que sois invencibles? ¿De verdad creéis que yo existo? Por supuesto, de lo contrario, esto no se escribiría sólo, pero, ¿Quién soy yo? ¿Y quiénes sois vosotros? ¿Y qué hacéis aquí? ¿Y quién soy yo para afirmar mi propia existencia en torno a un insignificante y perecedero hecho?

Nos derrumbamos paulatinamente, mientras creemos que crecemos. Poco a poco, la magia cada vez se vuelve más grande, y el sinsentido aumenta. Y es justo en ese momento en el que debemos reflexionar sobre el fin de nuestra presencia. ¿Existe alguno siquiera? La verdad, me estoy limitando a escupir en estas líneas. Así pues, no intentéis encontrar la resolución al mayor arcano vital aquí encerrada. Para nada, pues sólo soy un producto más del intervalo entre nota y nota; una sombra.

Es para mí un sacrificio escribir, pues cuanto más escribo, más consciente soy de que comprendí hace mucho el motivo de mi escritura, y eso, amigos míos, es lo más triste de la existencia, pero a la vez, es lo único que me anima a vivir.

-De vuelta-.

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